|
|
|
Le Messie des Acacias
|
|
|
|
|
|
|
|
In memoriam Nasser
|
|
|
|
|
|
|
|
Et l’on meurt soudain
|
|
dans les escaliers
|
|
d’une marche escamotée
|
|
comme d’un couteau surgi du néant
|
|
de la main d’un voisin
|
|
avec lequel on jouait aux dominos
|
|
|
|
Mon frère n’était
|
|
ni poète ni technologue
|
|
|
|
un simple vivant qui luttait
|
|
contre les glaucomes
|
|
et la nuit qui l’avait saisi
|
|
dans ses prunelles d’outre-mémoire
|
|
|
|
Il apprivoisait le destin
|
|
d’une mauvaise lunaison au cerveau léguée
|
|
par un âpre ancêtre
|
|
et portait sans connaître le cubisme
|
|
le masque mortel de Picasso
|
|
|
|
une marche escamotée
|
|
dans un escalier ténébreux
|
|
dans une hlm déglinguée
|
|
a suffi
|
|
pour qu’il chute
|
|
dans le monde parallèle qui l’habitait
|
|
|
|
Mon frère n’était
|
|
ni poète ni technologue
|
|
un simple vivant qui s’asseyait sur une borne de
|
|
la Maison livide
|
|
et croyait au Messie
|
|
|
|
Il croyait au Medhi-Attendu le bien nommé
|
|
sur son noir étalon aux naseaux fumants
|
|
de retour de son occultation multiséculaire
|
|
piaffant dans la poussière et les sacs en plastique
|
|
|
|
le messie qui doit - murmure-t-on-
|
|
rendre justice aux petites gens
|
|
et faire fondre la graisse
|
|
des puissants du jour
|
|
|
|
Mon frère n’était ni poète
|
|
ni un technologue encore moins un devin
|
|
Il faisait chaud ce jour de juin
|
|
Il est allé au bain maure
|
|
Il s’est désaltéré juste avant de glisser
|
|
sur la marche escamotée
|
|
|
|
Il est parti
|
|
bien avant le retour du Mehdi
|
|
ce dernier avait trop tardé
|
|
trop de poussière, trop de sachets noirs, de détritus
|
|
d’acacias tordus meurtris
|
|
de sermons lénifiants
|
|
dans la torpeur de la Cité livide
|
|
|
|
C’est ainsi que l’on meurt
|
|
dans mon pays tout simplement
|
|
en prenant l’escalier
|
|
mon frère
|
|
et c’est ainsi que vont
|
|
les vies escamotées
|
|
|
|
|
|
© Poème d’Abdelmadjid Kaouah
|
|
extrait du recueil “ Le cri de la mouette quand elle perd ses plumes”
|
|
____________________
|
|
|
|
|
|
|
